Da steht sie nun bei mir, meine Joanna, fein in Papier gewandet. Inmitten einiger für sie wichtiger Bücher.
Die Seiten duften nach Citrus. Wie seltsam.

Ein Roman in 67 Erzählungen
Da steht sie nun bei mir, meine Joanna, fein in Papier gewandet. Inmitten einiger für sie wichtiger Bücher.
Die Seiten duften nach Citrus. Wie seltsam.
